* A Janela Urbana*

 

 **"O Limiar de Vidro"**  

A janela era uma fronteira invisível.  

Do lado de fora, a cidade respirava em frenesi — buzinas cortando o ar como gritos de criaturas mecânicas, passos apressados martelando o asfalto, vozes entrelaçadas em um murmúrio sem fim. Era um organismo vivo, pulsante, que nunca dormia.  

Do lado de dentro, o silêncio.  

**Ela** permanecia imóvel, as mãos levemente apoiadas no parapeito frio, os olhos percorrendo a avenida como quem decifra um mapa de um território desconhecido. Seu reflexo no vidro — um espectro translúcido de lábios cerrados e olhos que guardavam oceanos — fundia-se às imagens do lado de lá. Às vezes, não sabia se observava o mundo ou a si mesma observando-o.  

O céu, azul profundo e sem nuvens, arqueava-se sobre tudo como um abismo invertido. Era ali, naquele contraste entre o infinito acima e o efêmero abaixo, que ela sentia o peso da pergunta que sempre a acompanhava:  

*O que significa estar aqui?*  

Um pássaro cruzou o campo de visão, uma mancha escura contra o azul. Por um instante, ela seguiu seu voo, imaginando a leveza de ser apenas um ponto no vazio, sem passado a carregar nem futuro a temer. Mas até os pássaros, sabia ela, tinham seus mapas gravados nos ossos — migrações, fomes, a memória ancestral de onde encontrar abrigo. Ninguém era verdadeiramente livre.  

No vidro, seu rosto sobrepunha-se ao de uma mulher que passava na rua, arrastando uma mala com rodinhas. A desconhecida olhou para cima, seus olhos encontrando os daquela que observava da janela. Foi um segundo. Menos que um segundo. Mas naquele instante, houve um reconhecimento mútuo: ambas eram espectadoras e protagonistas de suas próprias histórias, ambas perdidas e encontradas no labirinto de calçadas e semáforos.  

Ela ergueu os olhos novamente para o céu. Alguém, em algum lugar daquele mesmo planeta, talvez estivesse olhando para o mesmo azul, sentindo a mesma pequenez vertiginosa. A vastidão era a mesma. O que mudava era o lugar de onde se a observava.  

*Quantas vias existem numa vida?*  

A avenida lá embaixo era um rio de possibilidades — cada carro, um destino diferente; cada pessoa, um universo inteiro de alegrias e feridas. Ela mesma já tinha caminhado por ali, apressada, sem olhar para cima. Agora, parada, percebia o que antes ignorava: a cidade não era feita de concreto e luzes, mas de **tempo**.  

Cada segundo que passava era um tijolo invisível na construção de tudo aquilo. E ela, ali, naquele limiar de vidro, era ao mesmo tempo testemunha e partícula desse fluxo.  

Uma buzina estridente a fez piscar. Quando abriu os olhos, viu que o reflexo no vidro havia mudado. O sol, movendo-se lento, agora pintava seu rosto com um dourado pálido. Era como se o próprio tempo a tocasse, lembrando-a:  

*Você também faz parte disso.*  

E então, sem pressa, ela sorriu — para a cidade, para o céu, para a mulher desconhecida que já sumira na esquina. E, finalmente, para seu próprio reflexo.  

A janela continuava ali, fronteira e espelho. Mas agora, ela sabia: não precisava escolher entre o dentro e o fora.  

Podia simplesmente **ser**, no espaço entre um respiro e outro, no lugar onde o infinito e o efêmero se beijam.  

E isso, talvez, fosse o mais próximo de uma resposta que alguma vez encontraria.